Mis manos florecen.

Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.

Mi amante besóme las manos, y en ellas,

¡Oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto

y de dicha alterno sonrisa con llanto,

y bajo el milagro de mi encantamiento

se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:

-¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.

¡Dice que en las manos le han nacido rosas

y las va agitando como mariposas!

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende

un milagro de éstos y que sólo entiende,

que no nacen rosas más que en los rosales!

¡Y que no hay más trigo que el de los trigales!

Que requiere líneas y color y forma

y que sólo admite realidad por norma.

Que cuando uno dice: -voy con la dulzura,

de inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren,

que con siete llaves la puerta me cierren,

que junto a la puerta pongan un lebrel,

carcelero rudo, carcelero fiel.

Cantaré lo mismo: -Mis manos florecen.

Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.

¡Y toda mi celda tendrá la fragancia,

de un inmenso ramo de rosas de Francia!

Juana de Ibarbourou